... εїз ... Papillon ... εїз ... *~... Souffle-moi tes mots ...~*

Il y a environ quinze jours, c’était la fête des mères.

Ça fait toujours aussi mal, même après tout ce temps.

Trois ans déjà… mais trois de trop !

 

La première fois, je me suis dit que c’était normal.

L’année dernière, cette fête annonçait la sortie de mon livre.

Cette année, rien. Du vide. Beaucoup. Partout.

Autour de moi. En moi. Plein de vide…

 

Des flashs dans la journée. Polaroïds. Rapides.

Elle était sur un lit. Les yeux fermés. Elle semblait dormir.

Du jaune. Du rouge. Du bleu terne. Du gris. Beaucoup de gris.

Et puis plus rien !

Juste moi, assise sur une pierre du jardin... absente.

 

Je suis là sans être là. On me parle. J’observe. Mon regard traverse les corps, les pierres, les murs, les montagnes. Je me laisse enfermer sans me défendre. Je la laisse m’envelopper dans son souvenir. Je laisse monter en moi ces sentiments monstrueux, géants !... Aujourd’hui, elle a tous les droits… et moi, je n’en ai pas.

 

Je suis triste. Jalouse ! Moi aussi j’en veux une bien vivante ! Moi aussi j’en veux une à qui offrir un cadeau ! Moi aussi j’en veux une à embrasser ou serrer dans mes bras…

Je ne le montre pas.

Je ne peux pas.

Je n’ai pas le droit.

Parce qu’elle est là, elle.

 

Elle aussi est malade. Elle aussi a le cancer. Mais elle n’est pas comme la mienne. Pas aussi malade ! Pas aussi abattue ! Pas aussi torturée ! Pas aussi triste. Ni aussi silencieuse... Plus rayonnante. Tant mieux pour elle.

Mais la mienne… ?

 

Je n’ai plus le droit. Elle n’est plus là.

Plus le droit de l’entendre. Plus le droit de la sentir. Plus le droit de la regarder. Plus le droit de lui parler. Même plus le droit de lui écrire. A peine le droit de lui offrir des fleurs. Celui de penser à elle. Et celui de l’aimer.

 

Trois ans déjà.

Le temps passe vite. Ou pas assez.

Si j’avais su j’en aurais profité davantage... Autant de regrets qui grandissent avec le temps. Les pensées. Les souvenirs qui s’effilent…

Au départ, c’était les « pourquoi ? ».

Après, ça a été l’acceptation.

Je la trouvais trop rapide.

Je ne me suis pas trompée.

 

Cette année, j’ai offert à ma mère un bouquet de regrets orné de « pourquoi ? », de larmes et de tristesse… avec, épinglé au feuillage, une petite carte remplie de rage.

 

 

 

                                                              

 

 

 

Elle était belle, elle était brune

Fesses en arrière sans retenue

Genoux au sol comme pénitence

Elle n’a pas su tenir son rang

 

 

Interdit enfreint sans autorisation

Aujourd’hui ce sera punition

Les yeux fermés dans l’attente

La novice accepte la sentence

 

 

© Copyright Frédérique Bourdin

Photo : Jean-Marc Defrenne

             http://metjm.20mn.com/index.php?page=accueil

Si mes mots étaient de l’or

Ils conteraient ton histoire

Mais ils ne sont qu’argent

Et se contentent du présent

 

Si mes mots étaient de l’or

Ils soulageraient ton présent

Mais ils ne sont qu’argent

Et s’ajustent à ton chant

 

Si mes mots étaient de l’or

Ils chanteraient tes espoirs

Mais ils ne sont qu’argent

Et voilés par tes larmes

 

Si mes mots étaient de l’or

Ils imploreraient tes douleurs

Mais ils ne sont qu’argent

Pour consoler tes silences

 

Si mes mots étaient de l’or

Ils voleraient tes maux

Mais ils ne sont qu’argent

Et t’apaisent pourtant…

 

 

© FB

 

 

Qu’est-ce que la distance,

si Celui qui attend

effleure mon âme chaque jour

de son amour le plus sincère… ? 

Ce poème est pour Lui… pour Vous.

 

 

 

 

Donnez-moi du temps pour goûter

Et savourer les arômes de Votre retour,

Laissez-moi du temps pour sombrer

En me drapant dans Votre essence,

 

 

Donnez-moi du temps pour me dévouer

Et tendre vers Vous une âme fébrile,

Laissez-moi du temps pour me dévoiler,

Vous livrer des charmes sans pudeur,

 

 

Donnez-moi du temps pour composer

Et accorder mes humeurs aux Vôtres,

Laissez-moi du temps, je reprends pieds

Une rafale d’absence m’a emportée…

 

 

    © F.B.

 

Un rayon de lune en sous-entendu

Lève le voile sur un privilège,

Pas à pas, au rythme de l’arpège

Le mystère se révèle inattendu ;

 

Mode menue pour un monde nu

Derrière elle un univers se devine,

En-dessous, des demi-lunes

Dansent une sarabande assassine.